El Diablo No Necesita Prisa

Lo que C. S. Lewis entendió… y nosotros hemos olvidado

Muchos han pensado, como ocurrió especialmente durante las décadas de los 80 y 90, que la guerra espiritual consiste principalmente en demonios manifestándose, gritos, exorcismos, mensajes subliminales, símbolos ocultos en discos de heavy metal o teorías extrañas sobre señales escondidas en billetes de dólar. Y no niego que mucho de lo vivido en aquella época pudiera haber tenido elementos oscuros legítimamente reales.

Pero hoy la estrategia parece mucho más sofisticada.

Eso es, en esencia, lo que vuelve tan inquietante un libro que recientemente releí: Cartas del diablo a su sobrino.

Y no precisamente por el tema de los demonios, que por siglos ha despertado la curiosidad morbosa de tantos. Lo realmente inquietante es el retrato del cristiano moderno; y ese parvulario caminar que comienza a notarse en muchos de nuestro tiempo, tan materialista, científico y estoico. El creyente distraído. Aquel que no necesariamente se rebela contra Dios, pero que poco a poco deja de mirar hacia Él.

C. S. Lewis tuvo una idea brillante y peligrosamente atrevida: escribir desde el otro lado. No desde la trinchera de la fe, sino desde el bando enemigo mostrándonos como intentan apagarla. Y al hacerlo logró algo profundamente revelador: mostrar cosas que normalmente no vemos.

Porque el libro de C. S. Lewis no gira alrededor de posesiones espectaculares ni pecados escandalosos. De hecho, es todo lo contrario. Lewis habla de ese desgaste lento, casi invisible, que se va produciendo en el alma. De cómo el plan más diabólico es lograr que nos vayamos enfriando sin darnos cuenta.

Hay una idea que atraviesa todo el libro: el enemigo no necesita destruir tu fe… le basta con diluirla.

Y honestamente, creo que muchos sabemos exactamente a qué se refiere Lewis cuando leemos eso.

No hace falta que dejes de creer. Basta con que estés demasiado ocupado. Distraído. Cansado. Siempre en movimiento. Siempre consumiendo algo. Incluso cosas que parecen buenas, pero rara vez haciendo lo verdaderamente importante.

Y por increíble que parezca, mientras uno lee las cartas de Escrutopo —ese demonio “experimentado” que instruye a Orugario, su sobrino principiante— el libro no se siente lejano ni fantástico. Al contrario. Se siente perturbadoramente cotidiano. Hay momentos donde uno casi quisiera cerrar el libro porque pareciera que C. S. Lewis nos estuvo observando antes de escribirlo.

Escrutopo deja ver una idea aterradoramente moderna: el enemigo no necesita necesariamente grandes pecados ni rebeliones escandalosas; muchas veces le basta con mantener al “paciente” distraído, superficial, mentalmente saturado y espiritualmente desenfocado.

De hecho, Lewis pone en boca del demonio una frase demoledora:

“Es curioso cómo los mortales siempre nos imaginan poniendo cosas en sus mentes; en realidad, nuestro mejor trabajo se hace manteniendo cosas fuera.”

Es decir, que el creyente termine más preocupado por “sentirse espiritual” que por mirar verdaderamente hacia Dios.

Y luego remata diciendo:

“La manera más sencilla es apartar su mirada de Él hacia sí mismos.”

No se está hablando simplemente de distracciones superficiales; está hablando de una niebla espiritual. De una mente tan saturada de sí misma, de ansiedad, entretenimiento, emociones o ruido mental, que ya no logra contemplar nada eterno con claridad.

Vivimos en una época donde la mente rara vez descansa. Todo compite por nuestra atención. Todo quiere ocupar el centro. Y mientras creemos que el mayor peligro sería que alguien nos convenciera de abandonar la fe, Lewis sugiere algo mucho más inquietante: quizá basta con mantenernos demasiado ocupados, demasiado cansados o demasiado distraídos para pensar seriamente en Dios.

Vivimos rodeados de ruido. Pantallas encendidas desde que despertamos. Una mano buscando el teléfono incluso antes de abrir bien los ojos. Pendientes por hacer. Mensajes que responder. Tareas que ocupan nuestro interés y una generación entera aprendiendo a vivir ocupada, pero no necesariamente despierta.

Y es que el verdadero peligro no siempre es la maldad evidente; muchas veces es la distracción constante que lentamente vuelve al alma incapaz de mirar hacia lo eterno.

No necesariamente buscamos cosas malas. Muchas veces buscamos cosas triviales. Satisfacciones rápidas. Entretenimiento permanente. Opiniones instantáneas. Y mientras tanto, el alma comienza lentamente a quedarse vacía, insípida.

Las cartas entre estos dos demonios también señalan algo muy fino: la fe no suele dañarse cuando el bien desaparece, sino cuando comienza a parecer exagerado.

Entonces la obediencia parece rigidez, la santidad parece fanatismo y la disciplina espiritual parece una carga innecesaria.

Y es ahí donde ocurre algo peligrosísimo: el alma deja de luchar. No porque haya dejado de creer completamente, sino porque ya no reconoce lo que vale la pena sostener, defender y cuidar.

Quizá uno de los puntos más inteligentes del libro es este: el problema no suele ser una gran caída, sino la falta de constancia. Porque los enemigos del evangelio no necesitan destruir la fe; basta con volverla intermitente. Tibia. Inconstante. Opcional.

¿Y cómo se logra eso?

Muy sencillo. Ora cuando se pueda. Lee la Biblia cuando haya tiempo. Busca a Dios cuando no tengas otra cosa mejor que hacer.

¿Ves la sutileza?

Poco a poco, sin tanta alaraca, lo que antes era central comienza a volverse secundario.

La Escritura lo dice con una sencillez impresionante:

“Porque hemos llegado a ser participantes de Cristo, con tal que retengamos firme hasta el fin nuestra confianza del principio.” — Hebreos 3:14

Y si hay que retener firmemente la fe, entonces significa que hay algo intentando arrebatárnosla, o por lo menos fracturarla. La vida espiritual casi nunca se pierde repentinamente; se va dejando poco a poco, en pequeñas cosas que uno deja de cuidar.

C. S. Lewis también dibuja un tipo de cristiano que resulta incómodamente familiar: alguien que no está en crisis, pero tampoco está creciendo.

Siente, pero no profundiza. Tiene conocimiento, pero no vive. Es capaz de opinar, pero no se examina. Y honestamente, creo que ahí está buena parte del problema moderno.

E inevitablemente me recordó mucho aquella vieja ilustración de la rana en una olla con agua templada. Esa rana que nada tranquila, cómoda, convencida de que todo está bien, sin darse cuenta de que alguien ha subido apenas un poco la temperatura. Solo un poco a la vez. Lo suficiente para no alarmarla.

Y luego un poco más. Y otro poco más.

Hasta que llega el punto en que el agua hierve… y la rana ya no tiene fuerzas para escapar porque jamás notó cuándo comenzó realmente el peligro.

Y así ocurre también con el alma: el agua nunca parece suficientemente caliente… hasta que ya es demasiado tarde.

Eso hace tan inquietante este libro. Porque no parece una caricatura exagerada. Se parece demasiado a nosotros.

Por momentos uno incluso se ríe leyendo a Escrutopo. Lewis tiene un humor finísimo y una ironía brillante. Pero después de la risa viene algo peor: esa sensación incómoda de reconocerse.

Y honestamente, creo que esa fue la sensación que me quedó después de volver a leer este libro. No miedo, sino claridad. Porque mientras avanzaba entre las cartas de estos dos demonios, no podía dejar de pensar particularmente en los jóvenes.

Se les habla de liderazgo, de proyectos, de crecimiento, de organización, de lo valiosos que son, de música. Y todo eso importa. Claro que importa. Pero no siempre hablamos con la misma seriedad sobre el desgaste espiritual, la tentación silenciosa y esa batalla interior que nadie ve, pero que termina definiendo todo lo demás.

No se trata de obsesionarse con lo espiritual, pero tampoco de vivir como si no existiera. Hay una diferencia enorme entre equilibrio y olvido.

Por eso creo que volver a este libro no es solamente una buena recomendación literaria. Es casi una necesidad para nuestra generación.

Especialmente para jóvenes que crecieron pensando que la realidad más grande está detrás de una pantalla, entre teléfonos, tabletas y computadoras, sin darse cuenta de que existe otra realidad más profunda, más seria y más peligrosa, que no siempre se ve… pero está ahí.

Y quizá esa sea precisamente la victoria moderna del enemigo.

Como dice Escrutopo en una de las cartas, en una frase que hoy resulta inquietantemente actual:

“Es esencial mantener al ser humano ignorante de nuestra existencia… ayuda el hecho de que en la imaginación moderna los demonios son, más que todo, figuras de comics…”

Y honestamente, mucho me temo que lo ha logrado. Vivimos como si no hubiera ninguna batalla.

Quizá el mayor acierto no fue describir al enemigo, sino revelar su método. No la destrucción visible, sino el desgaste invisible. C. S. Lewis magistralmente devela que, tal vez, el mayor triunfo del enemigo no sea hacernos caer de golpe, sino convencernos de que nunca estuvimos en peligro.

Y mientras todo sigue su curso —la rutina, el trabajo, las conversaciones, los pendientes— algo silencioso continúa avanzando.

Sin prisa.
Con paciencia.
Sin ruido.
Casi sin notarse.

Algo suave, delicado, interesante, cómodo… incluso apetecible.

Hasta que un día mirar hacia arriba deja de ser natural.

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“…recuérdalo bien, lo único que de verdad importa es en qué medida apartas al hombre del Enemigo (es decir, de Dios). No importa lo leves que puedan ser sus faltas, con tal de que su efecto acumulativo sea empujar al hombre lejos de la Luz y hacia el interior de la nada. El asesinato no es mejor que la baraja, si la baraja es suficiente para lograr este fin. De hecho, el camino más seguro hacia el infierno es el gradual: la suave ladera, blanda bajo el pie, sin giros bruscos, sin marcas, sin señalizaciones”.
—Con cariño, tu tío, Escrutopo.

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